El escritor

El escritor hacía como que tomaba el café. Disimulaba frente a sí mismo. Así le parecía que ocupaba la mañana antes de ponerse a escribir. Este era su ritual. Pero hacía tiempo que no escribía nada que quisiera que fuera asociado con su nombre.

Según miraba a la gente pasar afanándose en llegar a algún lado, se apercibía de que todos eran unos grandes “disimuladores”. En su caso, lo hacían frente al tiempo. Sus pasos se movían al compás del segundero, un, dos, un, dos, las piernas eran manecillas, los ojos se perdían en algún lugar entre el deseo y su tictac móvil. Pensó que podía incluir esta idea en su libro. El protagonista de su historia tenía que aprender la lección de olvidar los sueños.

Debía volver inmediatamente a las teclas del ordenador; estaba seguro de que todo comenzaría a fluir. Miró por un momento a aquellas personas-reloj antes de terminar el café de la mañana sintiéndose distinto a todo el mundo, pleno.

Yo observaba complacida ese baile y esa sincronía.

Mi escritor apuró el café. Una sonrisa en su boca revelaba que algo bueno acababa de ocurrírsele. Un pensamiento feliz. Tal vez ya sabía cómo terminar su novela. Pero mi tiempo se le había acabado, ya no iba a darle más.

Le miré sin pena ni risa, el tiempo no juzga, solo venía a llevármelo. Entonces cruzó alegre la acera y un coche lo atropelló. Todo en el momento previsto. Alguien llamaría a eso destino, tal vez otro escritor, pero la verdad es que su tiempo ya era mío.

https://faircompanies.com/articles/el-tiempo-segun-nietzsche-el-ahora-que-invade-pasadofuturo/

No hay suficiente tiempo para entender el tiempo

https://www.emprendices.co/algunos-mitos-sobre-la-administracion-del-tiempo/

 

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